![\"Gazmend](\"http:\/\/shkoder.net\/images\/shkodra\/gazmend_krasniqi.jpg\")
Spiel<\/b><\/p>\n
Verlassen alles von Gott
\nder verborgen vor uns schmeichelt
\nein Kinderspiel im Sand,
\nwird mein Leben eine Sph\u00e4re Geheimnisse<\/p>\n
Verlassen von uns, \u00fcber unsern K\u00f6pfen,
\nschlagen die Engel reihenweise mit den Fl\u00fcgeln,
\nund Tr\u00e4nen flie\u00dfen aus ihren Augen
\nsei es auch, zumindest, vor Lachen<\/p>\n
Verlassen von jeder Herzensebbe,
\neinst gez\u00e4hmt von meiner Stimme,
\nzeichne ich immerfort Schweigen
\nzu majest\u00e4tischer Elegie zerbr\u00f6ckelt es<\/p>\n
das Klagen macht mich zum Mann
\nVater, sag mir wann du stirbst
\nzum Jungen macht mich die leere Welt
\nMutter, sag mir wann du stirbst<\/p>\n
<\/p>\n
Notizen \u00fcber die Realit\u00e4t des Selbst<\/b><\/p>\n
Die Seele im Dorngestr\u00fcpp des Luftsch\u00f6pfens
\nund Wolken und V\u00f6gel am Himmel gestickt:
\nM\u00f6gliches unterworfen, Nostalgien aufgebrochen<\/p>\n
In einer Welt voll W\u00fcsten ohne Geschmack von Fluchten:
\nst\u00e4rker denn weit fort innen rauschend –
\nimmer und kein Grabstein bleibt aus,<\/p>\n
die Str\u00fcmpfe von der Mutter f\u00fcr den Winter aufgespart,
\ntr\u00fcbselige Musik des schnellen Fliehens
\nbev\u00f6lkernd, kleinsten Gram dividierend<\/p>\n
Wieder Einsamkeit, Brot, Wasser – der Mensch
\nder lange hocken mu\u00df und gr\u00fcbeln
\n\u00fcber das unbekannte Alles<\/p>\n
\u00dcber die Bejahung des Lebens selbst
\n– der Blitz zuckt und w\u00fcrdigt im Zimmer
\ndie Geheimnisse der Welt: Beweise
\nerbracht von Ruhe, schwerer als alles<\/p>\n
<\/p>\n
Der Garten des I. Kant<\/b><\/p>\n
Im kleinen Garten Ehrungen von Wassern und Muschel.
\nNiemandem konnte ich die Zeitverluste anvertrauen:
\nein schmaler Graben im Kiesufer des Herzens<\/p>\n
scheint die Toten zu rufen da\u00df sie aufwachen.
\nDie Lebenden sind weiter fort. Nichts f\u00fcllt den Abgrund:
\nWorte die uns ein klein wenig \u00e4hneln werden Abend<\/p>\n
Ohne M\u00f6wenfl\u00fcgel. Ausgedachte Sterne,
\nin Wahnhemden, sprechen mit Sch\u00e4chten, Zisternen,
\nbereit den Wahnsinn selbst zu streifen<\/p>\n
Bis sie in Kreisen scheuen Schreiens verschwinden.
\nUnd wollen doch nichts als da\u00df man sich ihrer erinnert.
\nUnd wollen doch nichts als etwas Achtung zu finden.<\/p>\n
Dieses Geheime das ihnen mehr Schatten spendet
\nwird mir nun zum einzigen Gespr\u00e4ch. Besonders
\nhiervon m\u00f6chte ich immer berichten<\/p>\n
W\u00e4hrend ich hier wirbele, w\u00e4hrend ich denke
\nda\u00df vielleicht hiervon hierzulande der Dreisprung
\ntr\u00e4umt, der stumme Garten – selbst<\/p>\n
Die Freiheit des Denkens: wieder der einzige Schatz
\nder deklariert wird mit all diesem
\nRennen von Planeten und den B\u00fcrgerpflichten.<\/p>\n
<\/p>\n
ars poetica<\/strong><\/p>\nBeim armen Vogel auf einem Lager aus Laub
\nder den klammen Garten mit Klagen bek\u00fcmmerte –
\nso lange schon der Geist des Herbstes
\nmit klagendem Rauschen des Regens<\/p>\n
fordert er von der verlorenen Glocke der Sonne
\ndie Kirche der Messe drinnen im Herzen
\ndes toten Vogels. In sein beharrliches
\nErinnern – das feurige, leidenschaftliche,<\/p>\n
das luftige, archaische – f\u00e4llt der Geschmack
\nder Frucht: wo die Leben einen skandal\u00f6sen
\nBaum von Trag\u00f6dien abw\u00e4gen und erw\u00e4gen: er f\u00e4llt
\nvon niemanden zu jedermann. Das ist der Tod<\/p>\n
des Autors am Strickwerk des Textes. Die Kunst
\nbringt keine Nichtkunst um: wenn du magst, kannst du fragen
\nwieviel Kaffee, wieviel Schachteln Zigaretten. Die Kunst
\nlebt von der Nichtkunst. Es sei denn wir w\u00e4ren<\/p>\n
Zu sehr bei uns selbst, bei den Dingen
\nzu sehr bei der Hand die schreibt,
\nes reichen ein paar Zeilen wie „nimm
\neine s\u00fc\u00dfe Tr\u00e4ne“ oder „der Herbst verging“.<\/p>\n
Ebenso wenig reicht da\u00df jemand
\nheut abend das Haus bei diesen Kl\u00e4ngen hat
\nund beflissen f\u00fcr euch den Schleier
\ndes Gew\u00f6hnlichen hebt: die Glocke<\/p>\n
die in der Kirche schwingt, in der Illusionen
\nzerst\u00f6rt werden, um der Welt die Kunde zu bringen
\nda\u00df der Autor davonkommt
\nwenn er stirbt.<\/p>\n
<\/p>\n
Voltaire lesen<\/strong><\/p>\nWenn sich, wie ein Alarm, der Tag
\ndem Untergang \u00f6ffnet (weder Traum
\nnoch Amulett jemals<\/p>\n
etwas n\u00fctzen), Totenreigen t\u00f6tet,
\nintime Nostalgie und jede Schlaflosigkeit
\nein rankes M\u00e4dchen Tanusha erschie\u00dft.<\/p>\n
Dieser Brief erkl\u00e4rt alles und nie
\nwird er abgeschickt – mehr Qual
\nals Dunkel, verborgener Rauch quillt<\/p>\n
und deutet mit dem Finger
\nauf seine alte Schrift, besonders selbstsicher,
\nals l\u00e4g sie ihnen am Herzen,<\/p>\n
und wie um einige Achtlosigkeiten
\nzu verh\u00f6hnen, und nimmt einen Himmel
\nvon Treubr\u00fcchen entgegen: in den Bl\u00e4ttern<\/p>\n
steckt Schlafen f\u00fcr erloschene Seelen?
\nOpfer des Fadens der erscheint und verschwindet
\nsah ich Alptr\u00e4ume der Erde mit dem Denken
\ndes Lebens da\u00df sie sich eine Vermutung anz\u00f6gen
\nwir w\u00fcrden das Bewu\u00dftsein ausbreiten.<\/p>\n
Ich sah da\u00df zyklischer Regen alles
\nwegputzte – da spritzte Blut
\nvon Opfern auf, der Blutsturz des Lichtes
\nsagte: auch das geringste Ding geh\u00f6rt
\nniemandem. Auch jedes Atom
\nder sp\u00e4ten Stille, auch die Stimmen
\ndie n\u00e4herkommen und dann verzichten.<\/p>\n
Ob wir wollen oder nicht, wir sind
\ndie wir sind. Fertige Palimpseste,
\naus Pergament, so gro\u00df
\nda\u00df sie all die m\u00f6glichen Sachen nehmen.<\/p>\n
Wo Wunder einhertappen, Visionen und Fetische.
\nWo auch Mutter Sonne keine Kosmetik
\nspart, so ohne Augen und H\u00e4nde<\/p>\n
Morgen und Abendd\u00e4mmrung erkennt. Die Sterne –
\ndie sie auch mit nur etwas von ihrem Blut
\nnicht n\u00e4hren, da sie die Mythen wie Harlekine
\nbegleiten werden: einst war es leicht
\nauf G\u00f6tzen zu zielen und sie umzust\u00fcrzen.<\/p>\n
<\/p>\n
Des Dichters Palimpsest<\/strong><\/p>\n1.
\nVon nirgendwoher und ungerufen<\/p>\n
2.
\nDie Menschheit zieht sich kurz in die gewaltsamen Akte
\nihres S\u00e4uglingsalters zur\u00fcck<\/p>\n
3.
\nDiagnostiziert wird emotionales Fieber.<\/p>\n
4.
\nLegt ihm die Muse eine Leier in die Hand, stockt der Lauf des Flusses,
\nwerden Bestien zahm, neigen sich die B\u00e4ume und die Steine rutschen
\nJenseits der Geschichte, jenseits des Ersinnens
\nOder, wie er selber sagt, „wie gro\u00dfartig ist all dies, wenngleich
\nnicht wahr“<\/p>\n
5.
\nAu\u00dfer wenn er Gef\u00fchle weckt, Leidenschaften, warum sonst
\nzerren sie den Armen aus dem Land,
\nso obdachlos, so verwurzelt
\nim Reich der Ideen
\nin Gedanken an die Freiheit,
\ndenn wer seinen Traum erz\u00e4hlt
\nmu\u00df ganz ausgeschlafen sein<\/p>\n
6.
\nDie Worte „oft sagt er Sch\u00f6nes, doch ohne zu wissen, was er tut“
\n– wie ein Regengu\u00df aus Schutzengeln<\/p>\n
7.
\nGeht es ein in Ma\u00df, Glanz, Harmonie
\ndann hei\u00dft dieses s\u00fc\u00dfe Gift: Ausstrahlen g\u00f6ttlichen Seins<\/p>\n
8.
\nUnd dennoch, treten seine F\u00fc\u00dfe auf Boden,
\nso sieht er da\u00df ihm die Engel Wege er\u00f6ffnen,
\nbetrachtet er H\u00e4user, Wohnbl\u00f6cke, St\u00e4dte
\nbetrachtet er K\u00fcnste und Wissenschaften,
\nso denkt er, wie sehr der Mensch verhaftet ist, so ist er
\ndoch ihr Herr ist der Herr auf Erden
\ndie Krone aller lebenden Dinge<\/p>\n
9.
\nDer Dichter spielt, denkt, tr\u00e4umt:
\nGott soll seine Scherze anschauen –
\nwenn er Sachen besser macht als die Natur
\nwenn er neue Sachen macht, die sie nicht kennt<\/p>\n
10.
\nDas Wachsen der Dinge allerdings ist wahr. Allerdings
\nist der Ozean ein Ozean, die Alpen sind Alpen,
\nallerdings ist der Orkan ein Orkan<\/p>\n
11.
\nEbenso wahr ist auch ihr Rufen, sie umzubenennen<\/p>\n
12.
\nUnd dann f\u00fchlt er sich f\u00fcnftausendj\u00e4hrig<\/p>\n
13.
\nEr schaut was er war, er ist nur ein alter Schatten
\nWie der Vogel der \u00e4hneln wollte der allein
\nsang auf dem h\u00f6chsten Zweig<\/p>\n
14.
\nEr sieht zu, der Sonne die goldne Scheibe abzuziehen
\num zu finden was dort leuchtet: wahrer Ruhm<\/p>\n
15.
\nnur Er ist er<\/p>\n
16.
\nEr sieht da\u00df du Du selbst sein mu\u00dft, jedem geben mu\u00dft was er verdient<\/p>\n
17.
\nDu mu\u00dft der Einzige sein<\/p>\n
18.
\nEr ist der, der im Feld sitzt, an der Blume zu riechen die erbl\u00fchte
\nbei Tagesanbruch<\/p>\n
19.
\nEr ist der, der nur deswegen weinen mu\u00df<\/p>\n
<\/p>\n
Jenseits der Geschichte<\/strong><\/p>\nWortblut im Kopf
\nwie \u00c4ngstlichkeit von Lichtern, wie ein Himmelsflu\u00df,
\ndie Seele leer – ein Kreis
\nder nur seinen Mittelpunkt zeigt,
\nein Totem, geschnitzt
\nauf das Holz einer stummen Lahuta*
\nEine Epoche, umgest\u00fcrzt
\nim Wind. Hat das einen Sinn?
\nEin anderer Gott betrachtet
\ndie Gesten von Helden und Heiligen,
\naus denen Kitsch wurde? Eine andere
\nAhndung wird vorbereitet? Mit Worten,
\nVerschlissen wie Kleider,
\nin G\u00e4rten des Mythos, hier, angesichts
\nder Leidenschaft der Sonne,
\ndie Ikone des Lichts, sie ergie\u00dft
\nden Trug der Zeit ins Meer
\ndes Alls, flickt goldene Alt\u00e4re
\nUm Krone und Ring zu beweinen
\nfortgeschleudert in ein Orchester hungriger
\nGesten – schlaflockendes Echo
\nbei ausgegrabenen Amphoren
\ndort umrei\u00dft eine Flut von Sonne
\nwiederum verweinte Verwunderung
\nDes Lebens, mi\u00dfbrauchtes Relikt
\nim tragischen Gewerbe der G\u00fcte.
\nDie Namen Adam und Eva zeigen
\nwie es begann. In den endlosen Mauern des Tages
\ndie Insel Utopia
\nbesteht darauf sich dem Blick zu entziehen
\nSch\u00f6nheit des Blutes, sie schl\u00e4gt
\nan die Stirn der Zeit, die grausame Rose
\nmit der sie l\u00fcgt<\/p>\n
<\/p>\n
Adam<\/strong><\/p>\n1.
\nDer K\u00f6rper – Symbol des Denkens das verschleiert, das Denken selbst – Symbol
\nvon etwas anderem das verschleiert
\nUnd dennoch wei\u00df er nicht ob er zur Freiheit geht oder vor ihr flieht<\/p>\n
2.
\nNoch hat er kein Vertrauen oder heilige W\u00f6rter, Paradies oder Inferno
\ndie einzigen Reicht\u00fcmer – Denken, F\u00fchlen
\nDie Stufe der Gr\u00fcnde nicht zu sehen und ihre Energie geschluckt von den Dingen<\/p>\n
3.
\nEr sch\u00e4tzt das Denken denn wie er denkt so wird es: er f\u00fchlt sich
\nals Wurm doch glaubt er, er sei auf dem Weg heilig zu werden
\nAls heilig sieht er sogar den Wurm an<\/p>\n
4.
\nZeit scheint ihm nur eine Art des Denkens zu sein
\nwenn er sich m\u00fcht das Ich zu den Worten „ich habe Recht“ zu erheben
\nWenn er sieht da\u00df Gott nichts braucht<\/p>\n
<\/p>\n
Eva<\/strong><\/p>\nDa Versuchungen und Teufel aus mir aufbrachen
\nUnd mein kindlicher Geist in Gottes Scho\u00df sitzt
\nSo vern\u00fcnftig das Unverst\u00e4ndliche
\nNicht zu trennen vom Himmel war ich
\nMittwoch Donnerstag Sonntag
\nIm Sommer im Herbst im Winter
\nMein Seele suchte ein Sandkorn
\nUm die Unendlichkeit zu lesen
\nUnd ich sah Worte die verschwanden
\nWie Duft, und ich sah Schweigen das durchpfl\u00fcgt wurde
\nUnd Herzschl\u00e4ge
\nUnd Nachtigallenlieder
\nUnd Regen-Lose
\nUnd ich tauchte tief in den Eifer der Rasse
\nUnd ich zw\u00e4ngte mich tief in die Flecken des Grauens
\nUnd all das besingen die Musen
\nDie ganze Menschheit hat einen Liebsten
\nMit Luft eingesammelt
\nIm Lied ist der Tag nicht so lang wie er sein sollte
\nWie kannst du wissen zu wem du geh\u00f6rst wenn du
\nBlo\u00df eine Seele bist
\nWie kannst du wissen wohin die unstete Pracht f\u00fchrt
\nEr der Fragen stellt
\nOb du denn deine Herrlichkeit nicht erkanntest
\nOb du sie denn nicht als Zeichen von \u00dcberlegenheit und St\u00e4rke erkanntest
\nOffen, Silbe um Silbe im Herz der Gesundheit
\nFrieden braucht St\u00e4rke um ihn zu ertragen Er
\nDer Fragen stellt Ob du der Seele trauen kannst
\nBis zu guter Letzt, ist in mich eingetreten
\nUnd wurde Er der ich bin
\nEr trat in mich ein wie ein scharfes Messer des Gef\u00fchls (was f\u00fcr ein Loch im Herzen)
\nDenn diese Welt mu\u00df ich beobachten und haben
\nEr trat ein wie die Note des Liedes das er singt
\nMit Gedanken mach dich nicht verr\u00fcckt, sondern geh deines Weges
\n– der Natur gef\u00e4llt es nicht
\nBeobachtet zu werden: sie mag uns als Spielgef\u00e4hrten:
\nNichts also bleibt au\u00dfer dem Tod,
\nder einzigen Realit\u00e4t
\n(Es ist Platz f\u00fcr Zufriedenheit) die sich vor uns nicht dr\u00fcckt.<\/p><\/blockquote>\n
\u00a9 Gazmend Krasniqi
\n\u00a9 \u00dcbersetzung Hans-Joachim Lanksch<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"Albanische Literatur Auf Deutsch von Hans-Joachim Lanksch Arshi Pipa | Brikena Smajli | Frederik Rreshpja | Gazmend Krasniqi | Ledia Dushi | Martin Camaj | Primo Shllaku | Ridvan Dibra | Stefan \u00c7apaliku | Sokol Zekaj Einige Verfasser von Shkodra \u00fcbersetzt auf Deutsch von Hans-Joachim Lanksch GAZMEND KRASNIQI (1963) Spiel Verlassen alles von Gott der […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":507,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[4],"tags":[],"class_list":{"0":"post-41","1":"post","2":"type-post","3":"status-publish","4":"format-standard","5":"has-post-thumbnail","7":"category-literatur"},"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/41","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=41"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/41\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":508,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/41\/revisions\/508"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/media\/507"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=41"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=41"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/shkoder.net\/de\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=41"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}